Lo sguardo incredulo. La pettinatura classica, anni ’50. L’espressione spaesata da adolescente all’estero per la prima volta. Pizzetto e baffetti radi, come prematura ostentazione di virilità. In un mondo di muscoli e tatuaggi, il fuoriclasse lo riconosci dalla semplicità.
Oh, bene. Ma com’è che si chiama?
Cengiz Under!
Ma tutto attaccato? Ma è un nome o un cognome? Vabbè. Daje “coso”, annamo a vince!
Molto rumore per nulla.
Ma quale grinta. Ma quale orgoglio. Ma quale rimonta. Ma quale fottutissima serata da romanisti. Voi, semplicemente, fate di tutto per rovinarci la vita. Di tutto.
Una giovane donna, bellissima, dai capelli corvini. Col seno semiscoperto e il volto nascosto da un velo d’ombra. Le mani stringono la croce del martirio risorgimentale. Lo sguardo, infelice ma al tempo stesso fiero e deciso, invita a condividere il dolore per il naufragio delle speranze d’indipendenza. Stimolando empatia in chi lo incrocia, non compassione.
L’Italia del marzo 1848. O la Roma del marzo 2017.
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